A la fresca

No es teatro; bueno, a lo mejor es teatro, pero no es arte, ni bueno ni malo. No tiene mensaje -ni contenido ni forma-, y los actores son completamente superfluos (sustituibles por una grabación o un vídeo; deberían sentirse insultados por el autor, porque todo ese esfuerzo no vale la pena). Así las cosas, doy por sentado que sólo tiene «intención», y que es una especie de experimento: Hacer hablar a tres personas durante noventa minutos con la finalidad de no decir nada, ni en contenido ni en forma, no transmitir nada, no aportar conocimiento ni promover sentimiento alguno, y que nada se mueva ni en la conciencia ni en la inteligencia ni en las tripas, ni en directo ni en diferido (es decir, que no haya nada que pensar ni comentar ni discutir ni sentir una vez que se ha abandonado la sala): O sea, que nada cambie, que no haya efecto. Es una especie de concatenación de greguerías hasta el tedio, encabalgadas o enlazadas mediante palabras o frases sin sentido, hasta la nada. Eso es la obra, creo que conscientemente: El camino hacia la nada, una sesión de meditación transcendental que borra toda consciencia, una especie de trance a través de una letanía, una cantilena que podría tener cualquier otro texto: «ora pro nobis». Bueno, no es si es buen ejemplo, pero a mí me ha parecido como rezar el rosario.
Y en fin, que me he tomado antes un antihistamínico para no tener que salirme en mitad de la función con las toses y los mocos propios de la temporada, y me ha costado dios y ayuda no quedarme dormida.