Prostitución

Andrés Lima es un nombre mítico del teatro madrileño, desde su participación en el grupo Animalario hasta sus colaboraciones individuales con el Teatro de la Abadía, el Centro Dramático Nacional o el Teatro de la Zarzuela. En ocasiones, como en la que nos ocupa, también se encarga de la dramaturgia. Esta vez ha sido conjuntamente con Albert Boronat, a partir de los testimonios de un grupo de trabajadoras del sexo que se entrevistaron previamente y que aparecen en imágenes en los créditos finales. De hecho, se trata de teatro documental, de un retrato de la prostitución desde diferentes prismas y sin evitar polémicas ni opiniones contrapuestas. Todo el mundo sacará sus conclusiones, y seguramente ya entrará al teatro con unas ideas preconcebidas, pero también hay que decir que lo que se dice en el escenario no deja indiferente a nadie.

La idea de recrear y escenificar unos testigos reales podía haber acabado con una serie de monólogos, más o menos interesantes, que fueran desgranando las diferentes posturas sobre el tema. La excelente dramaturgia de esta pieza, sin embargo, ha conseguido que los diferentes personajes, o los diferentes monólogos, dialoguen entre sí y establezcan momentos de gran teatro. Las situaciones cómicas y las dramáticas también se alternan con naturalidad, e incluso las canciones ayudan a crear escenas distendidas y de gran fuerza escénica. El mérito de esta parte musical, precisamente, la tiene el pianista y también actor ocasional Bru Ferri.

Y al frente de todo, tres actrices en estado de gracia. Tres mujeres de edades diferentes, de tradiciones actorales diferentes, pero con una fuerza y una entrega únicas que se agradecen desde el minuto cero. De Carmen Machi no hay que decir mucho, porque es una de las actrices españolas más conocidas. La conocemos, la admiramos, y como yo digo muchas veces, uno no acaba de saber toda su capacidad como actriz hasta que no lo ha visto encima de un escenario. Por otro lado, Nathalie Poza creo que ha llegado a un momento de su carrera en que puede hacer lo que le apetezca. En el 2021 ha ganado un Goya, un Fotogramas de Plata y el reconocimiento de mucha gente que la conocía de hace años pero que nunca la había situado en primera línea. Y por último, Carolina Yuste. Esta joven actriz, que empezó a destacar por las películas Carmen y Lola, Quién té cantará y Hasta el cielo, demuestra que está aquí por méritos propios y destacando como la que más.

En definitiva, un montaje bien dirigido, bien producido y sobre todo muy bien resuelto, tanto a nivel interpretativo como dramatúrgico. La fuerza de los testimonios, evidentemente, acaba de hacer el resto.

El reestreno de Prostitución, de Andrés Lima, en el siempre acogedor Teatro Español, constituye un retrato documental controvertido, eso sí muy eficaz, de lo que viven en las calles del mundo las mujeres que se dedican al que, algunos dicen, es el trabajo más antiguo de la historia de la humanidad. Tema complejo, para muchos desconocido pero, sobre todo, plagado de prejuicios y afirmaciones. Resulta que detrás de todas esas conclusiones prescritas por un entorno duro y rígido, están la falta de opciones, las condiciones laborales infames, experiencias traumáticas o una perspectiva estrecha de una decisión mal tomada. Las tres colosas sobre el escenario, -Carmen Machi, Nathalie Poza y Carolina Yuste-, ponen risa, cotidianidad, drama y profundidad al texto que combina con estadística, textos de Virginie Despentes o Amelia Tiganus, y testimonios reales de prostitutas. Información recopilada en un trabajo arduo y exhaustivo de documentación desarrollado a lo largo de un año. La escena, no obstante, y a pesar de contar con interpretaciones desmedidas, texto impactante, una escenografía que acompaña, no es lapidaria con la prostitución, ni clasista, ni siquiera cae en el discurso facilón o condescendiente. Por el contrario, esta obra logra encontrar un equilibrio casi incómodo, que alterna encierro con escenas más humanas, comicidad del día a día en la esquina con situaciones límite que llevaron a las mujeres a un camino sin retorno. Al final, el teatro estalla, y nosotros con él, y se van por dónde han venido porque, como bien dicen ellas: “La vida sigue… ¿no?”.

España, capital europea de la prostitución. Cinco millones de euros recaudados al día. 3,35% del Producto Interior Bruto. 300.000 son víctimas de la trata de personas. El 70% sufre violencia machista.

Un teatro entregado, escucha activa. Aquí, como en Las canciones (Pablo Messiez) se escucha. Y se hace con el alma. La brillante dramaturgia de Andrés Lima y Albert Boronat, textos desgarradores que ¿nos acercan? la terrible realidad de la prostitución, la trata, la violencia sexual y también el dolor, la ternura, el miedo… La experiencia de la prostitución, un documento, una exploración. Una propuesta prodigiosa que parte de los testimonios de mujeres como Ana María, Isabela, Alicia, Lucía o Alexia donde se palpa la angustia e incomoda (especialmente a los hombres que, apagadas las luces, fueron los primeros en ponerse en pie). Y también del discurso de dos exprostitutas y activistas de discurso opuesto, como son Virginie Despentes y Amelia Tinagus. Un montaje-protesta valiente contra la sociedad: legalización, estigma, prejuicios. ¿La única vía? La abolición.

Silencio. Carmen Machi, interpretándose a sí misma, entrevista a Ana María (estupenda Nathalie Poza). Es prostituta y tiene dos hijos. Lucía (Carolina Yuste) se fue a Barcelona por una beca Séneca a estudiar Derecho Laboral. Primero, camarera. Después, azafata de aspiradoras. Y «no le daba ni pa pipas». Entonces, comienza un desfile de mujeres que se metieron a putas. Con sus razones, claro. Libertad de elección y moral, prejuicios culturalesreligiosos, intereses económicospolíticos. Se acabó el debate. ¿Te cuesta respirar? Es la fuerza de la verdad.

Tres actrices comprometidas se dejan la piel en un escenario acompañado de la música (en directo) de Laia Vallés. En su intento de humanizar a las mujeres a las que interpreta a través de sus respectivos acentos, Machi se hace con la comedia en un monólogo dramático y acaba pareciendo más una burla que una reivindicación. En su lugar, Yuste se hace con todas las miradas. Te deja clavado en la butaca: magnética, enérgica e imparable. Ahora no hay vuelta atrás, estás abducido.