El peso de un cuerpo

La inconmensurable actriz Laia Marull protagoniza lo nuevo de la dramaturga Victoria Szpunberg, El peso de un cuerpo, en el sala pequeña del Teatro Valle-Inclán del Centro Dramático Nacional (CDN), una obra que nos habla de cómo es envejecer en la actualidad, en una época muy dura para el sector sanitario y de desasosiego personal a raíz de los últimos acontecimientos sociales que, de una forma u otra, todos hemos sufrido.

La muestra, simple pero profunda a la vez, resume a la perfección el tránsito emocional que vive una persona que tiene que hacerse cargo de otra (en este caso, de su propio padre) tras sufrir un ictus. La vida de la mujer protagonista da un vuelco de 180º y deberá hacer frente a un sinfín de situaciones; desde plantar cara a la crisis sanitaria, pasando por las múltiples disputas familiares, hasta asumir su propio deterioro físico y emocional tras no recibir ningún tipo de ayuda u apoyo.

El peso de un cuerpo es una original y necesaria propuesta escénica que, a pesar de la dureza de su contenido, su creadora realiza todo un completo ejercicio que consigue conectar y atrapar al espectador, sobre todo, por saber acercarla a nuestros días. La iluminación y la música (megafan de esta) sitúan a la obra en su punto más álgido, acompañando al tono humorístico que la misma posee en numerosos momentos. Esto último se debe al resto del reparto, pues todos actúan en sintonía: Quim Àvila, Carles Pedragosa y Sabina Witt. En definitiva, un pequeño caramelo que debería regresar a los escenarios madrileños más pronto que tarde.

"No me habría imaginado nunca deseando la muerte a alguien, menos aún a mi padre"

Cuando alguien querido deja de ser la persona que era, desear que todo se acabe puede ser un acto de amor.

Cuando alguien vive un proceso de deterioro físico y mental sea a consecuencia de un ictus como el padre de la protagonista, o por un cáncer incurable, como fue el caso de mi padre, y ver que se convierte en un ser totalmente dependiente, es una de las cosas más tristes que me ha tocado vivir. Desear que todo se acabara, fue lo más doloroso que he deseado en la vida.

"Llego al límite de mis fuerzas, padre. Tu vida no es vivible. Mi vida no es vivible"

¿Qué sentido tiene mantener en vida un cuerpo de alguien que ha perdido todas las facultades que nos hace humanos?

El peso de un cuerpo no nos habla de la enfermedad, sino de todo aquello que la rodea. Los procesos psicológicos (similares en las etapas del luto), la conciencia, la incertidumbre, el desconocimiento, la aceptación. El entorno, los problemas económicos, sociales, laborales y familiares. Las barreras arquitectónicas urbanísticas, como por ejemplo vivir en un quinto piso sin ascensor. Los precios abusivos. El negocio de las residencias privadas, la sanidad (pública y privada), los tratamientos alternativos. La fe. La negociación con Dios, las promesas, los cambios de hábitos,... en definitiva, todo lo que haga falta para encontrar una solución a pesar de saber la imposibilidad de cambiar la realidad.

Un espectáculo multidisciplinario que combina texto, música en directo y proyecciones.

Hay obras que cuesta recomendar, y esta es una de ellas sin ningún tipo de dudas. Estamos ante un texto necesario, salido de las entrañas y casi a regañadientes, pero tan duro… que cuesta mirarlo a la cara y aguantar muchas de las verdades que nos enseña. No sé hasta qué punto había que ir hasta el extremo, si con la mitad ya te haces a la idea de las dificultades personales, legales y sociales que hay al llegar a la vejez. Pero, sea como sea, está claro que la injusticia está presente en muchas fases del via crucis que pasa la protagonista cuando su padre enferma. Un camino doloroso en el que no solo tienes que convivir con la enfermedad de un familiar, sino que se junta la cuestión económica, la incomprensión administrativa e incluso la familiar. Habrá muchas variantes de la historia, pero está claro que en un punto u otro todos nos podemos sentir identificados, ahora… o dentro de unos años.

La pieza está dirigida con fuerza, casi con desesperación, y a momentos parece más un concierto de rock que no un réquiem, que quizás hubiera sido la forma que le habrían dado otros directores. Creo que la utilización de la música en directo, de momentos performáticos como el de los cabezudos o de las proyecciones sirven a Szpunberg -autora y directora- a dar con el tono que quiere conferirle a todo el conjunto. Pero nada sería igual sin la potencia interpretativa de una Laia Marull pletórica, casi desbordada, que se carga a las espaldas este falso monólogo y que se deja la piel encima del escenario, pero también en las grabaciones donde interpreta a las otras hermanas. Por cierto, las tres hermanas se llaman Olga, Maixa e Irina, en homenaje clarísimo a la obra de Chekhov… con la que guarda más de una coincidencia.